Na procura incansável da demora,
Efemeramente me alegra a falha.
Negado a uma angústia redentora,
Inalando o tempo em aversão sorumbática.


Ao que após o engolfo de nada,
E sugado em caminhos do insano,
Me vi pois em antecâmara da loucura,
Deixado ao desamparo do que era humano.


Foi morto de convicções,
E abdicando de ser reformador de mim mesmo,
Que tive consciência da defunta potência cadavérica.

Ou ao que resta das insistentes palavras que rimam!
Matarei a linguagem em inalação:
Torrente de ódio a perseguir léxicos malditos.


Ao descanso da loucura aos cantos,
do sebo rectangular de uma mente só.
Num exercício podre de contemplação,
A uma semente de belo que (não) soube amar.


Esferas que vão passando pela vida,
Na demora ansiosa de lágrimas.
E após esse apagar choroso de costume,
Servirão os propósitos peçonhentos das larvas.


Porque há um tempo de esquecimento,
Que tem em si todo o desmodo da saudade,
Fumado na recordação masoquista,
D'um anátema vislumbrando a beleza.


Porque talvez de hoje ou de ontem,
Sigo em ruínas desavindas,
Vultos carnavalescos de uma carne...
Que não sente, dizendo:
Que esta carne não sente...
As dores que realmente corrompem.

Corrompendo.

(DV)
http://saraband.bandcamp.com/